Goldene Zeiten (Teil 4) – 1961/1962: Die Vertreibung aus dem Paradies

MAGDEBURG – Das Jahr 1961 ging in die Geschichtsbücher ein. Juri Gagarin flog als erster Mensch ins Weltall und in Berlin zimmerten sie eine Mauer hoch, doch das eigentliche geopolitische Beben fand in meinem Leben statt: Vati wurde an die Technische Hochschule Magdeburg berufen.

Die Konsequenz? Mutti und ich wurden aus dem feudalen Otto-Reutter-Idyll der Waldschnibbe exiliert und in die urbane Realität der Magdeburger „Alten Neustadt“ geworfen. Hinzu kam Oma Frieda, die ab da auch ein bedeutender Teil meiner Erziehung wurde. Mutti und Vati hatten nämlich großes vor: Ein Fernstudium.

Der Duft der weiten Welt und der Gestank der Werkstatt

Für mich war der Umzug von gleich auf jetzt ein Kulturwechsel. Statt Rhododendron-Paradies und hölzernem Pavillon gab es nun die klassische Nachkriegs-Hinterhof-Idylle mit gepflegtem Straßenlärm vor der Haustür.

Doch mit knirschenden Zähnen und ein wenig Uneinsichtigkeit arrangierte ich mich schließlich mit der Diaspora. Was blieb mir auch anderes übrig.

Mein neuer Logenplatz war der Platz unter unserem Erkerfenster. Dort lag die Werkstatt von Schuster Ruckhaberle – von mir liebevoll „Onkel Ruck“ getauft. Ich verbrachte Stunden damit, dort zu hocken und die olfaktorische Dreifaltigkeit des ehrlichen Handwerks aufzusaugen: den süßlichen Duft von Leder, die stechende Note von Schuhcreme und den betörenden Gestank von zähflüssigem Leim.

Damals nannte man das noch „Luft schnappen“, heute stünde die Werkstatt wahrscheinlich unter strenger Beobachtung des Immissionsschutzgesetzes.

Die Eiserne Lady des Wäscheplatzes

Natürlich blieb ein Charmeur meines Kalibers nicht lange allein. Auf dem Hinterhof des Nachbarhauses rekrutierte ich prompt eine neue Freundin. Der Wäscheplatz auf meiner Seite wurde zu unserem persönlichen Kolosseum. Er bot alles, was das kindliche Herz begehrte, um sich die Knie aufzuschürfen – wäre da nicht der Endgegner Frau Grabs gewesen.

Sie war eine verbitterte ältere Dame, die rein biologisch wohl direkt als Erwachsene auf die Welt gekommen war und zum Lachen grundsätzlich den Keller aufsuchte, vermutlich, um dort die Hefe für den Zuckerkuchen vor den Kindern zu verstecken.

Da Diplomatie mit Frau Grabs zwecklos war, verlagerte ich mein Hauptquartier kurzerhand in den nahegelegenen Nordpark. Hier hingen die coolen Jugendlichen ab – und ich, als angehender Sechsjähriger, mischte mich als tonangebendes Maskottchen mitten unter sie.

Überhaupt war es hier ein bisschen wie im alten Rhododendron-Paradies der Reutter-Villa in der Waldschnibbe, nur viel größer und mit mehr Publikum.

Der Tag des braunen Zwirns: Einschulung 1962

1962 brach die Ära des bitteren Ernstes an: Meine Einschulung. Ich war bewaffnet mit einer Schultüte von geradezu strategischem Ausmaß. Vati flankierte mich an diesem historischen Tag, während Mutti einen „wichtigen Termin“ hatte. Damals zeigte man noch Einsatz und schluckte die „Kröte“. Der sozialistische Aufbau musste ja schließlich weitergehen.

Die Schule war ein altes erhabenes Gebäude aus rotem Backstein, ein gigantischer Alptraum, der den Mief des letzten Jahrhunderts atmete. Aber wie es sich gehörte gab es Schulhof, Sportplatz, Turnhalle und auch einen Hausmeister, der damals noch eine Respektperson war.

Mein Outfit an diesem sonnigen Ehrentag war ein modischer Geniestreich der frühen Sechziger: ein kurzer brauner Anzug. Kurze Hose, geschlossenes Oberteil mit strammem Hemdkragen. Ich sah aus wie eine Mischung aus adeligem Internatsschüler und Miniatur-Professor.

Der wilde Ritt im langsamen Foxtrott

Nach dem offiziellen Teil hatte Vati die Spendierhosen an. Es ging zum Ponyreiten. Ich schwang mich auf das Tier, saß im Sattel wie ein edler Ritter auf dem Weg zum Kreuzzug, während Vati die Szenerie für die Nachwelt fotografisch dokumentierte.

Der versprochene „wilde Ritt“ entpuppte sich allerdings als herbe Enttäuschung. Das Pony bewegte sich im gemächlichen Tempo eines eingeschlafenen Foxtrotts vorwärts.

Doch im Nachhinein betrachtet war diese zoologische Entschleunigung ein Segen. Denn das oberste Familiengesetz wurde eisern eingehalten: Ich blieb wie immer absolut picobello sauber. Kein Fleck auf dem braunen Zwirn, kein Staubkorn am Kragen.

Nicht auszudenken, wenn mein Cousin Roland dabei gewesen wäre. Der Knabe hätte es geschafft, das Pony im Magdeburger Stadtpark Rotehorn, im Adolf-Mittag-See zu versenken, sich den Latz mit den Süßigkeiten der Schultüte zu beschmieren und die Schüttel-Lähmung vom Takt des Foxtrott zu bekommen.

Gott schütze die neue sozialistische Ordnung!

Anmerkung: Die Geschichte ist autobiographisch. Sie ist ein Zeugnis aus einer anderen Zeit. Jetzt jeden Samstag eine Geschichte aus meiner Kindheit.

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