Feucht & Heiß: Zwei gefühlvolle Kurzgeschichten

Feucht & heiß. Zwei gefühlvolle Kurzgeschichten. Zuerst die Geschichte vom hitzetoten Alfred. Sie trug sich vergangene Woche zu, als sich die „Hitzetoten“ noch stapelten. Mit den Hitzetoten verhält es sich wie bei den Coronatoten damals. Wenn sich da jemand mit 180 Sachen an einem Alleebaum selbst entleibt hat und ein positiver Coronatest bei ihm gefunden wurde, wurde nicht „kinetische Holzunverträglichkeit“ in den Totenschein eingetragen, sondern „Coronavirus“. Die zweite Geschichte stammt von heute Morgen, als ich bei Regen und kühlen Temperaturen aufwachte.

Traurig: Der Hitzetod

Alfred war schon über der Zeit, die ihm die Ärzte prognostiziert hatten. Gicht, Mittelohrvergiftung, Asthma, Herz- & Nierenschwäche samt Übergewicht forderten sichtlich ihren Tribut. Es wurde spannend. Würde Alfred seinen 100. Geburtstag noch erleben? Auf der Palliativstation wurden Wetten abgeschlossen.

Doch dann wurde die Vorsehung zu Alfreds Schicksal. Es war nämlich Sommer. Es wurde heiß. Und zwar ganz schön heiß. Alfreds Schicksal war besiegelt. Er machte seinen letzten Schnapper.
Staunend standen die Krankenschwestern an Alfreds Sterbebett.

– „Woran er wohl verstorben ist? Gestern war er doch noch fit?“
– „Das blühende Leben war er!“
– „Gibt’s doch nicht? Alfred tot?“
– „Ich hab’s! Er ist an der Hitze gestorben!“
– „Au jaaa! Eine gute Idee!“

Dann formierten sich die Schwestern zu einem Gesangskreis und stimmten eine besinnliche Weise an. La-la-la … – „Heißklimaluft im Klinikum bringt auch unseren Alfred um. Heidernei & Norderney. Hast du in der Hitze Not, Hitzenot, dann macht dich die Hitze tot, Hitzetod, Hitzetod ….“ La-la-la … *fade out*

Nicht mehr schön

Vergangenen Samstag bin ich noch vom Geschrei konkurrierender Bestattungsunternehmer wach geworden, die bei uns durch die Straße gezogen waren. „Bringt die Hitzetoten der tropischen Nacht heraus! Zwei Hitzetote zum Preis von einem! Plus Bestattungsgutscheine! Billiger wird es nicht mehr! Spart in der Zeit, dann habt ihr in der Not!“

Es war deprimierend, zu sehen, wie selbst einige der schwitzenden Bestatter in unserer Straße zusammenbrachen und neben den herausgebrachten Hitzetoten auf dem heißen Pflaster verbrutzelten. Niemand wollte sie bergen aus Angst vor der Sonne.

Heute Morgen wurde ich dann von lärmenden Außenbordmotoren wach. Patschnasse Bestatter in schwarzen Booten sammelten vor dem Haus die verkohlten Überreste der Hitzetoten von vergangener Woche ein und priesen dabei ihre Sonderangebote für die Bestattung von Nässetoten.

Und siehe da: Der Nachbar, den ich seit Tagen im Verdacht hatte, daß er seine Frau in der Badewanne ertränkt haben könnte, nutzte die Gelegenheit und schummelte die noch feuchte Leiche seiner Holden unter die vor Nässe triefenden Hitzetoten von vergangener Woche, ohne daß jemandem aufgefallen wäre, wie wenig sie schon farblich zu den Angebrannten passte.

Da wurde ich bereits am frühen Morgen wieder daran erinnert, was mein Herze zunehmend beschwert: Die Fähigkeit zur kritischen Analyse nimmt sogar bei den Bestattern in alarmierendem Maße ab. Und dennoch sind auch sie wahlberechtigt, so lange sie noch am Leben sind.

Mit einem Seufzer zog ich mir die Bettdecke über die Ohren und ratzte noch ein Viertelstündchen, während unablässig und monoton der Regen gegen das Fenster trommelte. So begann mein heutiger Samstag. Es ist nicht mehr schön.

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