Feuersturm Gomorrha – der Hölle entkommen

Darf ich mich vorstellen?

Ich heiße Giesela – Giesela mit langem „i“. Mutti sagt immer, ich sei etwas Besonderes. Ich habe dunkle Haare und braune Kulleraugen, und manchmal, wenn ich in den Spiegel sehe, glaube ich ihr das sogar. Ich bin jetzt sieben Jahre alt, also ein richtiges Schulkind.

Meine kleine Schwester heißt Lieselotte, kurz Lotti. Sie ist vier Jahre alt und wird im September fünf. Ich bin die Große von uns beiden. Das bedeutet, dass ich oft schon helfen muss, auch wenn ich selbst noch ein Kind bin.

Zwar habe ich noch einen großen Bruder, Wolfgang, aber er musste kürzlich in den Krieg, obwohl er doch gerade erst seine Ausbildung zum Automechaniker beendet hat.

Unsere Mutti heißt Frieda. Sie kümmert sich ganz allein um uns, denn Vati ist auch im Krieg, schon seit einigen Jahren. Er ist Soldat und repariert kaputte Panzer und Lkw. Ich weiß das – auch wenn ich nicht genau verstehe, was „Krieg“ eigentlich bedeutet.

Vati heißt Kurt. Ich habe ihn schon sehr lange nicht mehr gesehen.

Manchmal kommt ein Brief von ihm. Dann setzt sich Mutti an den Tisch, streicht das Papier glatt und liest uns vor. Ich höre ganz genau zu und versuche mir vorzustellen, wie Vati wohl aussieht, während er diese Zeilen schreibt. Ich wünsche mir so sehr, dass er endlich wieder nach Hause kommt.

Sommerferien 1943

Es sind Sommerferien, aber es sind keine richtigen Ferien.
Ich darf nicht oft draußen spielen – nicht nur, weil Hamburg eine große Stadt ist, sondern weil es zu gefährlich geworden ist. Jederzeit kann Fliegeralarm ausgelöst werden. Dann heulen die Sirenen so laut, dass mir das Herz bis in den Hals schlägt.

Wir leben in einem großen Eckhaus in der Zimmerstraße 52, oben im vierten Stock. Auf unserer Etage gibt es noch zwei weitere Wohnungen. Unsere hat drei Zimmer, eine Küche mit Speisekammer, eine Besenkammer und eine Toilette. Das großes Kinderzimmer geht zum Stormsweg hinaus und hat einen Balkon.
Von dort aus sehe ich das Lebensmittel- und Fischgeschäft auf der Ecke der anderen Straßenseite. Ich freue mich immer, wenn Mutti bei Wiechmann – so heißt das Geschäft – Krabben kauft, denn die mag ich so gerne. Ich kann sie sogar schon alleine pulen.
Überhaupt gibt es zahlreiche Geschäfte in der Nähe, zum Beispiel einen Fleischer, einen Bäcker und einen Friseur.

Von unserem Haus sind es nur wenige Meter bis zum Uhlenhorster Kanal. Auch der Feenteich, der in die Außenalster mündet, ist ganz nah. Es ist eine sehr schöne Gegend hier im Norden von Hamburg, mit vielen Bürgerhäusern und Villen. Aber die Schönheit verblasst, wenn die Sirenen anfangen zu heulen.

Jedes Mal bekomme ich einen Schreck, als würde mir plötzlich jemand von hinten fest an die Schulter fassen.

Das Heulen der Sirenen

Am schlimmsten ist es nachts. Wenn wir schlafen und plötzlich das Heulen losgeht, reißt Mutti uns aus den Betten. Sie nimmt Lotti auf den Arm, weil sie noch so klein ist. In der anderen Hand hält sie den Notkoffer, und dann rennen wir los. Vier Stockwerke die Treppen hinunter. Ich muss sehen, dass ich nicht zurückbleibe.

Schnell schnappe ich Paula, meine Puppe, ziehe mir im Laufen noch eine Jacke über und versuche, so schnell zu sein wie Mutti. Aber ich komme kaum hinterher. Trotzdem weiß ich: Ich bin die Große, ich muss das schaffen.
Wir müssen immer ins Freie, um zum Schutzraum zu gelangen. Der Zugang zum Luftschutzkeller führt durch eine Wohnung im Stormsweg, die einmal eine Bäckerei war.

Dort sitzen wir dann im Keller, dicht an dicht mit unseren Nachbarn. Es ist dunkel, nur ein paar Kerzen brennen. Die Schatten tanzen gespenstisch an den Wänden. Wir haben schreckliche Angst. Über uns hören wir das Kreischen der Flugzeuge und das ferne Donnern der Explosionen aus der Innenstadt und vom Hafen.

Mutti sagt, es seien die Engländer und die Amerikaner. Ich weiß nicht, warum sie das tun. Ich weiß nur: Es ist Krieg, und Vati ist nicht da. Immer wieder denke ich: Hoffentlich fällt keine Bombe auf unser Haus. Manchmal weine ich ganz leise. Ich halte meine Paula fest und denke, dass wir uns gegenseitig beschützen müssen.

Das geht fast jede Nacht so. Immer dieselbe Angst. Was, wenn doch eine Bombe unser Haus trifft? Dann bin ich vielleicht tot, und alles ist kaputt. Ganz bestimmt auch meine Puppe.

Das Bild

Dieser Tage sagt Mutti, dass wir wegmüssen – weg aus Hamburg. Wir sollen nach Jerchel, in ein kleines Dorf in der Altmark. Dorthin, wo sie geboren wurde, zu Tante Hedwig und Onkel Willi von der Mühle, zwei ihrer Geschwister. Dort, sagt Mutti, gibt es keine Flieger und keine Bomben.

Es ist der 27. Juli 1943, ein heißer, sonniger Tag. Wir packen unsere Habseligkeiten zusammen, nicht viel, nur das Nötigste. Paula muss mit, das ist ganz klar. Schnell nehme ich noch das Bild von Vati von der Anrichte und stecke es in meinen kleinen Koffer. Er trägt darauf seine Uniform mit drei Abzeichen an der Jacke. Vielleicht, denke ich, schenkt er mir eines davon, wenn er wiederkommt.

Mutti ruft: „Wir müssen los, sonst kriegen wir den Zug nicht!“ Ich ziehe mir die Schuhe an und werfe noch rasch einen Blick in unser Kinderzimmer. Die Abendsonne scheint durch das Balkonfenster genau auf mein Bett. Davor stehen meine Hausschuhe, als würden sie auf mich warten. Dann geht es los.

Mutti trägt einen schweren Rucksack. Sie schließt die Wohnungstür ab. Wir gehen die Treppen hinunter. Beim Fleischer ganz unten kauft Mutti kurz vor Ladenschluss noch ein bisschen Wurst für die Fahrt.

Ich schaue ein letztes Mal an unserem Haus hoch. Mein Blick wandert hinauf in den vierten Stock. Da sind unsere Fenster. Es fühlt sich komisch an. So lange haben wir hier gewohnt. Ich frage mich, ob wir jemals zurückkommen werden.

Mutti sagt, in Jerchel ist alles ruhig.

Großalarm

Wir gehen zu Fuß zum Bahnhof. Für mich ist der Weg weit, bestimmt drei Kilometer. Gerade als wir ankommen, heulen wieder die Sirenen. Großalarm.

Es fahren keine Züge mehr. Die Menschen rennen durcheinander, schreien und stoßen sich gegenseitig an. Alles ist Chaos.
Wir suchen verzweifelt den Weg zu den Schutzräumen. An den Wänden sehen wir die großen roten Pfeile auf weißem Grund. Aus den Lautsprechern plärrt es: „Achtung, Achtung: Feindliche Flugzeuge im Anflug!“

Wir werden aufgefordert, einen Hochbunker aufzusuchen. Er ist aus Stahl und Beton, mit gewaltigen Eisentüren. Hier gibt es riesige Luftschutzräume für Hunderte von Menschen. Wir rennen, so schnell wir können. Schließlich werden wir zusammen mit vielen anderen in den Bunker geleitet. An der Tür stehen zwei Luftschutzhelfer mit Helm und in Uniform. Sie versuchen mühsam, Ordnung in das Chaos zu bringen.

Ich bin völlig außer Atem und denke: Gott sei Dank.
Ich drücke Paula fest an meine Brust, gebe ihr einen Kuss und flüstere: „Wir haben es geschafft“.

Doch im Bunker weinen und beten die Menschen, sie halten sich verzweifelt fest. Die Luft wird von Minute zu Minute stickiger. Es ist unheimlich. Ich habe solche Angst. Draußen hört man das Jaulen der Flugzeuge und die Explosionen – so laut und so lange, wie ich es noch nie erlebt habe.

Nach mehr als drei Stunden heißt es plötzlich, wir müssen hinaus. Der Feuersturm draußen saugt den Sauerstoff aus dem Bunker. Die Hitze macht das Atmen in den Räumen fast unmöglich. Wenn wir hier drin nicht ersticken wollen, müssen wir den Bunker verlassen – mitten hinein in die Hölle.

Hamburg brennt 

Wir drängen zum Ausgang. Direkt vor der Tür liegen tote Menschen. Sie haben es nicht mehr rechtzeitig in den Bunker geschafft. Ich muss über einen verkohlten Körper steigen. Mutti sagt: „Schau nicht hin!“, und hält Lotti die Augen zu.

Mein Blick geht zum Himmel. Die Flugzeuge sind weg, aber ganz Hamburg brennt. Überall ist Feuer, überall Rauch. Mutti hat Lotti auf dem Arm, den Rucksack auf dem Rücken und rennt los. Ich versuche verzweifelt, den Anschluss nicht zu verlieren. Ich weiß kaum, wo ich hintreten soll. Der Asphalt brennt und klebt, Funken fliegen, der Qualm beißt in meinen Augen. Ich laufe um mein Leben.

„Wir müssen zur Elbe! Wir müssen zur Elbe!“, ruft Mutti immer wieder.

Ich habe kaum noch festen Boden unter den Füßen. Ist das der Tod? Ein Soldat sieht uns von Weitem. Er kommt uns entgegen und will uns über die Trümmer helfen.
Ein herabstürzender Steinbrocken erschlägt den Mann direkt vor unseren Augen. Das ist der Tod.

„Hier ist Wasser!“, schreit Mutti. Es ist nicht die Elbe, es ist ein Kanal. Wir drängen uns an einen Pfeiler. Neben uns steht eine alte Frau mit einem „Schnappköfferchen“ in der Hand. Dann lösen sich ihre Finger vom Griff. Der Koffer fällt zu Boden. Die Frau sackt einfach zusammen.
Stille. Das ist der Tod. Wir können nicht mehr helfen.

Ich schreie: „Mutti!“

Wir hetzen weiter hinunter zum Wasser.
Und dann sind wir da – am Hafen, an der Elbe. Alles ist zerstört. Die Speicherstadt brennt lichterloh. Wir haben nur noch den einen Wunsch: wegzukommen. Also laufen wir weiter in Richtung der Elbbrücken, zu einer der Ausfallstraßen, die aus der brennenden Stadt hinausführen.

Das Polizeiauto

Wir laufen, laufen und laufen.

Aus dem dichten Qualm taucht plötzlich ein Polizeiauto vor uns auf. Mutti winkt wie verrückt. Der Wagen hält tatsächlich an.

„Wo wollen Sie hin?“, fragt einer der beiden Männer in Uniform.
„In die Altmark!“, ruft Mutti erschöpft.
„Steigen Sie ein“, sagt der Polizist kurz.

Es ist wie ein Wunder. Wir sitzen im Auto, dicht gedrängt auf der Rückbank, aber es fühlt sich zum ersten Mal sicher an. Im Licht der Scheinwerfer ziehen die zerstörten Straßen an uns vorbei. Überall brennt es noch immer.

Dann erreichen wir eine Kontrolle. Soldaten haben die Straße gesperrt; sie wollen verhindern, dass noch mehr Leute in die brennende Stadt gelangen. Wir passieren die Stelle, die Posten grüßen und winken uns einfach durch.

Jetzt endlich sind die Straßen frei. Die Dunkelheit verschluckt uns. Im Auto herrscht Stille, nur der Motor brummt stetig. Doch in der Ferne hört man noch immer das dumpfe Grollen der Bomber und die Explosionen.

Mein Herzschlag wird langsam ruhiger. Ich schließe die Augen und sehe die vielen Toten der letzten Stunden.

Meine Paula halte ich fest im Arm.

Es mochten vielleicht drei Stunden Fahrt gewesen sein, als wir schließlich in Uelzen eintreffen. Draußen dämmert es schon. Hamburg liegt nun mehr als einhundert Kilometer hinter uns. Bis nach Jerchel sind es noch etwa neunzig Kilometer. Von hier aus fährt die Reichsbahn wieder.

Ich weiß nicht, ob ich mich fürchten oder freuen soll. Eine einsame Träne kullert über meine Wange. Ich schmecke das Salz.

Wir sind der Hölle entkommen.

Nachwort

Die Erzählung beruht auf authentischen Ereignissen, während der Luftangriffe auf Hamburg, im Juli 1943.

Die Intensität der Bombardierungen machte ein Leben in der Stadt nahezu unmöglich. Viele Menschen verließen Hamburg und suchten Zuflucht bei Verwandten in ländlichen Regionen.

Unter dem Namen „Operation Gomorrha“ führten britische und amerikanische Luftstreitkräfte zwischen dem 24. Juli und dem 3. August 1943 eine beispiellose Luftoffensive mit äußerster Härte durch.
Gemessen an der Gesamtmenge der abgeworfenen Bomben sowie an der Zahl der Todesopfer waren die Resultate deutlich schwerwiegender als beim Angriff auf Dresden im Februar 1945.

Den Höhepunkt erreichten die Bombardements am 27. und 28. Juli 1943.
Massive Zerstörungen durch Flächenbrände und ein „Feuersturm“ waren die Folge.
Der Hamburger Feuersturm gilt als der verheerendste des gesamten Krieges.

Schätzungsweise 40.000 Menschen kostete es das Leben.