Feuersturm Gomorrha – der Hölle entkommen

Ich nehme Euch mit, in eine andere Zeit.

Wir schreiben das Jahr 1943, mitten im Juli.
Darf ich mich vorstellen: Ich heiße Giesela, Giesela mit langem „i“. Mutti sagt immer, ich sei etwas Besonderes. Ich habe dunkle Haare und braune Kulleraugen, und manchmal, wenn ich in den Spiegel sehe, glaube ich ihr das sogar.

Ich bin jetzt sieben Jahre alt, also ein richtiges Schulkind. Meine kleine Schwester heißt Lieselotte oder kurz Lotti. Sie ist vier Jahre alt und wird im September fünf. Ich bin die Große von uns beiden, und das bedeutet, dass ich manchmal schon helfen muss, auch wenn ich eigentlich selbst noch ein Kind bin.

Zwar habe ich noch einen großen Bruder, Wolfgang, aber er musste kürzlich in den Krieg, obwohl er noch so jung ist.

Unsere Mutti heißt Frieda. Sie kümmert sich ganz allein um uns, denn Vati ist auch im Krieg, schon seit einigen Jahren. Er ist Soldat und repariert die kaputten Panzer und LKW’s. Ich weiß das – auch wenn ich nicht genau verstehe, was Krieg eigentlich ist.

Vati heißt Kurt. Ich habe ihn schon sehr lange nicht mehr gesehen. Manchmal kommt ein Brief von ihm. Dann setzt sich Mutti an den Tisch, streicht das Papier glatt und liest uns vor. Ich höre ganz genau zu und denke dabei, wie Vati wohl aussieht, wenn er schreibt. Ich wünsche mir so sehr, dass er endlich wieder nach Hause kommt.

Sommerferien 1943

Es sind Sommerferien, aber es sind keine richtigen Ferien.
Ich darf nicht oft draußen spielen. Nicht nur, weil wir in Hamburg wohnen, sondern weil es zu gefährlich ist. Jederzeit kann ein Fliegeralarm ausgelöst werden. Dann heulen die Sirenen so laut, dass mir das Herz bis in den Hals schlägt.

Wir leben in einem großen Eckhaus in der Zimmerstraße 52, oben im vierten Stock.
Auf unserer Etage gibt es noch zwei weitere Wohnungen. Unsere Wohnung hat 3 Zimmer, eine Küche mit Speisekammer, eine Besenkammer und eine Toilette. Unser großes Kinderzimmer geht zum Stormsweg hinaus und hat einen Balkon.
Von dort aus sehe ich das Lebensmittel- und Fischgeschäft, auf der Ecke der anderen Straßenseite. Ich freue mich immer, wenn Mutti bei Wiechmann, so heißt das Geschäft, Krabben kauft, denn die mag ich so gerne. Ich kann sie sogar schon alleine pulen.
Überhaupt gibt es zahlreiche Geschäfte, ganz nah, z.B. Fleischer, Bäcker und Friseur.

Von unserem Haus sind es nur wenige Meter bis zum Uhlenhorster Kanal. Auch der Feenteich, der in die Außenalster mündet, ist ganz nah.
Es ist eine sehr schöne Gegend im Norden von Hamburg, mit vielen Bürgerhäusern und Villen. Aber die Schönheit geht unter, wenn die Sirenen anfangen zu heulen.
Jedes Mal bekomme ich einen Schreck, als würde mir jemand von hinten an die Schulter fassen.

Das Heulen der Sirenen

Am schlimmsten ist es nachts. Wenn wir schlafen und plötzlich das Heulen losgeht, dann reißt Mutti uns aus den Betten. Sie nimmt Lotti auf den Arm, weil sie ja die Kleine ist, und dann rennen wir los. Vier Stockwerke Treppen hinunter. Ich muss sehen, dass ich nicht zurückbleibe.

Schnell schnappe ich meine Puppe, ziehe mir im Laufen noch eine Jacke über und versuche, so schnell zu sein wie Mutti. Aber ich kann nicht so schnell. Trotzdem weiß ich: Ich bin die Große, ich muss das schaffen.
Wir müssen immer nach draußen. Der Zugang zum Luftschutzkeller führt durch eine andere Wohnung.

Dort sitzen wir dann, im Keller, dicht an dicht mit unseren Nachbarn. Es ist dunkel, nur ein paar Kerzen brennen. Die Schatten tanzen an den Wänden. Wir haben Angst. Über uns hören wir das Kreischen der Flugzeuge, das Donnern der Explosionen aus der Innenstadt und vom Hafen.

Mutti sagt, es seien die Engländer und die Amerikaner. Ich weiß nicht, warum sie das tun. Ich weiß nur: Es ist Krieg, und Vati ist nicht da. Immer wieder denke ich: Hoffentlich fällt keine Bombe auf unser Haus.
Manchmal weine ich leise. Ich halte meine Puppe ganz fest und denke, dass wir uns selbst beschützen müssen. Das geht fast jede Nacht so. Immer dieselbe Angst.

Was, wenn doch eine Bombe unser Haus trifft? Dann bin ich vielleicht tot, und alles ist kaputt. Ganz bestimmt auch meine Puppe.

Das Bild

Dieser Tage sagt Mutti, dass wir wegmüssen, weg aus Hamburg. Wir sollen nach Jerchel, ein kleines Dorf in der Altmark, dorthin, wo sie geboren ist, zu Tante Hedwig und Onkel Willi von der Mühle, zwei ihrer Geschwister.
Dort, sagt Mutti, gibt es keine Flieger und keine Bomben.

Es ist der 27. Juli 1943. Wir packen ein paar Habseligkeiten zusammen, nicht viel, nur das Nötigste. Meine Puppe muss mit, das ist ganz klar. Schnell nehme ich noch das Bild von Vati von der Anrichte und stecke es in Muttis Rucksack. Er trägt darauf seine Uniform, mit drei Abzeichen an der Jacke. Vielleicht, denke ich, schenkt er mir eines davon, wenn er wiederkommt.

Mutti ruft: „Wir müssen los, sonst kriegen wir den Zug nicht“. Ich ziehe mir die Schuhe an und werfe noch rasch einen Blick in unser Kinderzimmer. Die Sonne scheint durchs Fenster, genau auf mein Bett, davor meine Hausschuhe, als würden sie auf mich warten. Dann geht es los.

Mutti trägt einen Rucksack. Sie schließt jetzt die Wohnungstür ab. Wir gehen ein letztes Mal die Treppen hinunter. Beim Schlachter ganz unten, kauft Mutti noch ein bisschen Wurst für die Fahrt.

Ich schaue ein letztes Mal auf unser Haus. Mein Blick wandert nach oben. Da sind unsere Fenster. Es fühlt sich komisch an. So lange haben wir hier gewohnt. Ich frage mich, ob wir jemals zurückkommen werden.

Mutti sagt, in Jerchel sei alles ruhig.

Großalarm

Wir gehen zu Fuß zum Bahnhof. Für mich ist der Weg weit, bestimmt drei Kilometer.
Gerade als wir ankommen, heulen wieder die Sirenen. Es wird Großalarm ausgelöst.
Züge fahren keine mehr. Die Menschen rennen durcheinander, schreien, stoßen sich an. Alles ist Chaos.

Wir suchen den Weg zu den ausgewiesenen Schutzräumen. Dort ist ein großer roter Pfeil auf weißem Grund. Die Lautsprecher plärren und fordern uns auf einen Hochbunker aufzusuchen. Er ist aus Stahl und Beton, mit großen Eisentüren. Hier gibt es riesige Luftschutzräume für ganz viele Menschen.

Wir rennen, so schnell wir können. Schließlich werden wir zusammen mit vielen anderen in den Bunker geleitet. An der Tür stehen zwei Posten in Uniform und versuchen Ordnung ins Chaos zu bringen. Ich bin völlig außer Atem und denke – Gott sei Dank.
Ich drücke meine Puppe ganz fest an meine Brust, gebe ihr einen Kuss und flüstere: „Wir haben es geschafft“.

Doch draußen hört man die Flugzeuge und die Explosionen, so laut und so lange, wie ich es noch nie erlebt habe.
Die Menschen im Bunker weinen, beten, halten sich fest.
Die Luft ist stickig, es ist unheimlich. Ich habe Angst.
Nach etwa drei Stunden müssen wir hinaus.
Der Feuersturm macht das Atmen in den Räumen fast unmöglich.
Wenn wir nicht ersticken wollen, müssen wir den Bunker verlassen.

Hamburg brennt 

Wir drängen zum Ausgang. Vor der Tür liegen tote Menschen.
Sie haben es nicht mehr rechtzeitig in den Bunker geschafft.
Ich steige über einen verkohlten Körper.
Mutti sagt: „Schau nicht hin“ und hält Lotti die Augen zu.

Mein Blick geht zum Himmel. Die Flugzeuge sind weg, aber Hamburg brennt. Überall Feuer, überall Rauch.
Mutti hat Lotti auf dem Arm, den Rucksack auf dem Rücken und rennt los. Ich versuche, nicht den Anschluss zu verlieren. Ich weiß kaum, wo ich hintreten soll. Der Asphalt brennt, Funken fliegen, der Qualm beißt in den Augen. Ich laufe um mein Leben. „Wir müssen zur Elbe, wir müssen zur Elbe“, ruft Mutti immer wieder.

Ich habe keinen festen Boden unter meinen Füßen. Ist das der Tod?
Ein Soldat sieht uns von weitem. Er kommt uns entgegen und will uns über die Trümmer helfen. Ein Steinbrocken, der herab stürzt, erschlägt den Mann vor unseren Augen. Das ist der Tod.

„Hier ist Wasser“, schreit Mutti! Wir drängten uns an einen Pfeiler. Neben uns eine alte Frau mit einem Pappköfferchen in der Hand. Dann lösen sich ihre Finger vom Griff.  Der Koffer fällt zu Boden. Die Frau sackt zusammen.
Stille. Das ist der Tod. Wir können nicht mehr helfen.

Ich schreie „Mutti“!
Wir hetzten die Böschung hinunter zum Wasser. Und dann sind wir da. An der Elbe.
Hinter uns liegen die brennenden Straßen. Vor uns nur noch der Wunsch, wegzukommen. Also laufen wir weiter, in Richtung einer der Ausfallstraßen aus der Stadt hinaus.

Das Polizeiauto

Wir laufen, laufen und laufen.
Aus dem Nebel des Qualms taucht ein Polizeiauto vor uns auf.
Mutti winkt, wie verrückt. Der Wagen hält.
„Wo wollen Sie hin?“, fragt der Mann in Uniform.
„In die Altmark“, sagt Mutti.
„Steigen sie ein“, sagt der Polizist.

Es ist ein Wunder! Wir sitzen im Auto, dichtgedrängt aber es fühlt sich sicher an.
Im Licht der Scheinwerfer die zerstörten Straßen. Überall brennt es.

Dort – eine Kontrolle. Soldaten haben die Straße gesperrt. Sie wollen verhindern, dass Leute in die brennende Stadt kommen.  Wir passieren die Stelle. Die Soldaten grüßen und winken uns durch.

Jetzt endlich sind die Straßen frei. Die Dunkelheit verschluckt uns. Es herrscht Stille, nur der Motor brummt.
Mein Herzschlag wird langsam ruhiger. Ich schließe die Augen und sehe die vielen Toten der letzten Stunden.
Meine Puppe halte ich fest im Arm.

Es mögen mehr als 3 Stunden Fahrt gewesen sein, als wir in Celle eintreffen. Hamburg liegt jetzt 150 Kilometer hinter uns.
Bis nach Jerchel sind es noch 120 Kilometer. Von hier fährt die Reichsbahn wieder.

Ich weiß nicht, ob ich mich fürchten oder freuen soll. Eine Träne kullert über meine Wange. Ich schmecke das Salz.

Wir sind der Hölle entkommen.

Nachwort

Die Erzählung beruht auf authentischen Ereignissen, während der Luftangriffe auf Hamburg, im Juli 1943.

Die Bombardements waren so massiv, dass das Leben in Hamburg unerträglich wurde.
Wer Verwandte auf dem Land hatte, floh aus der Stadt.

Unter der Bezeichnung Operation Gomorrha wurde die Luftschlacht vom 24. Juli bis zum 3. August 1943 von britischen und erstmals gemeinsam mit amerikanischen Luftstreitkräften, mit unerbittlicher Härte ausgeführt.

Den Höhepunkt erreichten die Bombardements am 27. und 28. Juli.
Massive Zerstörungen durch Flächenbrände und ein „Feuersturm“ waren die Folge.

Schätzungsweise 40.000 Menschen kostete es das Leben.

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